Hay un costado de mí.

Hay un costado de mí que es el que más me gusta. En él soy fuerte, invensible, y con mis brazos enormes hago infinidad de cosas. Con mis brazos interminables encuentro los otros descomunales brazos del resto del mundo. En ese costado de mí soy igual a los demás y mis brazos no tienen más función que la que cualquier otro hombre no pueda realizar.
Hay un costado de mí que prefiero ante cualquier otro. Él realza los demás costados dolorosos o chiquitos.
No se trata de idiología, ni de pasiones, ni de política. En mi costado me siento humana, pensante y en acción. En mi costado me enorgullezco de pensar como pienso y de aprender lo que aprendo. Me enorgullezco de leer las cosas que leo, y de corregir las cosas que verdaderamente están mal. Hay cosas en el mundo que son incorrectas y no son, casualmente, las que hoy día se penan como negativas o fuera de la ley.
La peculiaridad de mi costado es que cada vez se hace más y más grande, progresa y carcome, no pide permiso... Se magnifica.
Va a llegar el momento en el que mi costado deje de ser costado y se haga uno. Ese día no tendré más que hacer justicia con las convicciones que mi todo considera, y será él junto a tantos todos los que no permitan que los niños jueguen descalzos a orillas del Riachulo.
Los menos dejarán de ser menos, y los más dejarán entonces de ser más, para al fin ser un todo repleto de personas distintas con iguales derechos. Un todo que al principio y desde siempre fue costado, dejará de serlo...
Anhelo no falte tanto.

"EL MISMO SISTEMA DE PODER QUE FABRICA LA POBREZA ES EL QUE DECLARA LA GUERRA SIN CUARTEL A LOS DESESPERADOS QUE GENERA"

"En América Latina, las torturas se llaman 'apremios ilegales'. Desde siempre, los delincuentes comunes, o quienes tengan cara de, sufren apremios en las comisarías de nuestros países. Es costumbre, se considera normal, que la policía arranque confesiones mediante métodos idénticos a los que las dictaduras militares habían aplicado a los presos políticos. La diferencia está en que buena parte de aquellos presos políticos provenía de la clase media y, algunos, de la clase alta; y las fronteras de clase social son los únicos límites que la impunidad puede reconocer, a veces, en estos casos. En tiempos del horror militar, las campañas de denuncias, que llevaron adelante los organismos de derechos humanos, no siempre sonaron en campana de palo: algún eco encontraron, en ocaciones amplio eco, en el cerrado ámbito de los países sometidos a las dictaduras, y también en los medios universales de comunicación. A los presos comunes, en cambio, ¿quién los escucha? Ellos son socialmente despreciables y jurídicamente invisibles. Cuando alguno comete la locura de denunciar que ha sido torturado, la policía vuelve a someterlo a tratamiento, con multiplicado fervor.

[...]

Gracias a la tortura, que hace cantar a los mudos, muchos presos están presos por delitos que jamás cometieron, porque más vale inocente entre rejas que culpable en libertad. Otros han confesado [...] robos que parecen chistes si se comparan con los fraudes de nuestros mercaderes y banqueros, o con las comisiones que cobran los políticos cada vez que venden algún pedazo de país. Las dictaduras militares ya no están, pero las democracias latinoamericanas tienen sus cárceles hinchadas de presos. Los presos son pobres, como es natural, porque sólo los pobres van presos en países donde nadie va preso cuando se viene abajo un puente recién inaugurado, cuando se derrumba un banco vaciado o cuando se desploma un edificio construído sin cimientos."

Eduardo Galeano. "Patas arriba. La escuela del mundo al revés."

-Shhh, silencio. ¿Acaso no la ven? Allí está, vestida de rojo. Qué bien luce...
-¿Qué es lo que está haciendo, papá?
-Lee cartas de amor.

Domingo otra vez. Lo espero. Sé que viene. Puede demorarse, claro. Minutos más, minutos menos, siempre llega.

Por fin siento el avanzar del viento que se mete por la ventana de mi dormitorio. Percibo que es un viento fuerte, decisivo, arrasante, el mismo de cada Domingo. Debo admitir que no es un viento como cualquier otro.

Este comienza a bloquear mis sentidos dejándome tildada, no quedándome más remedio que observar su usual recorrido. Veo cómo acaricia mis pertenencias, objetos que sólo tienen valor para mí. Recortes de diarios y revistas, carteles, letras, palabras, fotografías, todo sobre las paredes. No hay habitación sin mural. Acaricia mi cama, la alfombra. Se detiene en el centro y comienza a bailar... Seduciéndome. Lo sigo, pues mi cuerpo no hace más que sentir atracción por sus exóticos movimientos. Al ritmo de la música inventada me veo bailando con bocanadas de aire que comienzan a elevarme, haciéndome flotar en una realidad que es mía, nuestra.

Se abre la ventana y salimos los dos a recorrer la ciudad. Los Domingos no hago más que tener cita con él.

El Sonda.

El Sonda es un inmenso río que se aloja en diversas partes del mundo. Se caracteriza por su clandestinidad y poco reconocimiento a nivel masivo. No se suele hablar de él más que en reuniones privadas de entre ocho y diez personas.
El Sonda es un inmenso río de agua dulce, se caracteriza por su benéfica y original peculiaridad de dar de beber. El sonda no puede ser medido, ni analizado, ni traspasado, ni conbatido. El Sonda es. En él millones de personas se bañan a diario y mojan el pelo, mecen a sus niños, nadan, beben hasta el cansancio.
En su interior no existen plantas ni animales, sólo personas que entran y se van. Extraño es que nadie comente su principal rareza: El Sonda es transparente, no se limpia ni se ensucia, se mantiene por las generaciones, intacto. Transparente y puro.
Dicho río hospeda exclusivamente a los desprotegidos del mundo. Hospeda sólo a los que mueren de hambre, hospeda a las víctimas no siendo un premio consuelo de su infortunio, sino una gloria que vale la pena vivir.
Por primera vez se revierten las cosas y los de afuera observan sedientos y envidiosos de tanta buena suerte hecha lugar. Observan y quieren pasar.
-Quieto ahí, son las leyes del mercado -responde un geronte desde el interior, mientras el resto se hecha a reír.

Dicen que El Sonda persiste todo tipo de temporal y malestar ecológico. Dicen que El Sonda da ganas de nacer pobre y jamás sacarse la grande. Son leyendas en las que me gusta creer.

Del que mata y muere.

-Creo que ha llegado la hora de matarte.
-¿Rifle o metralleta?
-A esa pregunta no voy a responder.
-¿Qué podré llevarme yo de tí si me matas?
-Pues tu propia muerte, ese momento exacto te llevarás, momento entre tú y yo, intacto, exacto, exitante. Yo tendré la adrenalina de ir matándote suavemente. El peligro de que no huyas de mí. El placer, la satisfacción.
-¿Qué tendré yo?
-El temor y el deseo de escapar. Las insaciables ganas de vivir un tiempo más...
-No me convense -lo interrumpe.
-...Hasta que poco a poco irás disfrutando tu propia muerte -continúa el verdugo- y ese momento exacto entre lo que es y deja de ser. Sentirás intriga, incertidumbre, luego placer, energía, ganas de nunca dejar de morir. ¿Qué te parece?
-No me convense.
-¿Cómo que no te convense? ¿Por qué?
-Mi situación es de víctima. Jamás me gustó ser presa, siempre adoré ser cazador.
-Yo también podré ser víctima, ¡claro está!
-¿Qué hay de mí?
-¡Tú entonces serás vendugo que me condena y mata! -exclamó sonriente.
-Pues bien... Probemos.


Y juntos fueron quitándose las ropas.

LIBERTAD.

Inventó flores, lunas, soles y esperanzas. Inventó un cielo grande para todos, creció, creció, jugó, venció miedos. Superó soledades, grandezas. Compró ríos, montañas. Aprendió a cantar y a bailar, aprendió, lloró, conversó, leyó cuentos, se hundió en el laberinto de las novelas, de allí no pudo salir. Se vió grande, su cuerpo de mujer, su mente de estudiante y combativa. Percibió desigualdades, infortunios e injusticias, luchó contra eso. Dejó palomas volar, voló, voló, voló alto, cosechó, tocó la tierra, cantó con La Negra y voló. Noches en vela creciendo, creyó, creyó esperanzada. Amó, amó con todas sus fuerzas, con cuerpo y mente... Amó.

Cuando su cuerpo, su alma, y su mundo estuvieron en su máximo apogeo... Tuvo un hijo.

HABLEMOS DE POBREZA Y EDUCACIÓN,

DESPUÉS DE INSEGURIDAD.

Hasta mañana.

Voy a cerrar los ojos en voz baja

voy a meterme a tientas en el sueño.

En este instante el odio no trabaja

para la muerte, que es su pobre dueño

la voluntad suspende su latido

y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido

nada, con tal de compartir apenas

este universo que hemos conseguido

por malas y a veces por las buenas.

¿Por qué el mundo soñado no es el mismo

que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:

me duermo débil, sueño que soy fuerte,

pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

Mario Benedetti.

Los nadies.

Sueñas las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: Los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: Los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, re jodidos:

QUE NO SON, AUNQUE SEAN.

QUE NO HABLAN IDIOMAS, SINO DIALECTOS.

QUE NO PROFESAN RELIGIONES, SINO SUPERSTICIONES.

QUE NO HACEN ARTE, SINO ARTESANÍA.

QUE NO PRACTICAN CULTURA, SINO FOLKLORE.

QUE NO SON SERES HUMANOS, SINO RECURSOS HUMANOS.

QUE NO TIENEN CARA, SINO BRAZOS.

QUE NO TIENEN NOMBRE, SINO NÚMERO.

QUE NO FIGURAN EN LA HISTORIA UNIVERSAL, SINO EN LA CRÓNICA ROJA DE LA PRENSA LOCAL.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano.

Sin palabras te abrazo fuerte, trato de comprender cómo es que acariciás sueños que no sabés dónde se alojan, dónde te esperan (¿dónde es que estás?), sueños que te mantienen viva. Sin palabras te abrazo fuerte y elevo mi cuerpo en una inmensidad de ideas y de rencores y de esperanzas. Trato de hacerme pequeña, jamás titubeante ni chiquita ni vulnerable, trato de hacerme pequeña, pequeña para dejar espacio en el mundo de la identidad y así recibir a tus nietos que son de todos.

Sin palabras te abrazo fuerte, con mis lágrimas soy responsable de una realidad que nos compone, pero no nos forma ni nos condiciona ni nos hace parte. Estoy de tu lado, aunque con mis manos nuevas trate de borrar la línea que divide ambos bandos para poder así formar algo distinto; con mis manos nuevas te abrazo fuerte y me callo porque todo está en tus ojos de abuela que espera, y espera, y espera...

Te regalo palabras, te regalo flores, caricias, besos. Te regalo pies para caminar al lado tuyo, te regalo oídos. Te regalo risas, te regalo manos que te necesitan.

Con esas manos te descubro, descubro a un nene con gorro y apariencia de explorador, descubro cicatrices y una mochila pesada que vaciamos y tranformamos juntos para lo que vendrá. Descubro miedos, descubro risas, frases, canciones, te descubro a vos. Con esas dos manos voy descubriendo a un hombre, hombre grande que sabe todo de la vida, al menos todo lo que los dos necesitamos. Descubro diez deditos que te dan vergüenza, y los ojos más mansos de mi mundo, del nuestro. Descubro un cuerpo que quiero amar.

Te regalo abrazos para cuando los necesites, para cuando no tengas nada, para cuando lo tengas todo. Te regalo abrazos que te hagan reír, hasta llorar... Hasta llorar. Te regalo historias y un cuento cada vez, te regalo versos, sensaciones, momentos, calles, te regalo estrellas que son nuestras y un mundo a inventar para después. Te regalo noches enteras donde todo está permitido porque estamos los dos.

Te regalo mi vida. Qué lindo es amarte tanto.

Nos pueden robar el alma, hasta los huesos. Pueden vendernos, traficarnos, pero no pueden robarse lo que soy.
Pueden comerciar, vender, comprar. Pueden perder, ganar, inventar guerras, pero pueden robarse lo que soy.
Se puede pedir que se cuente, que se calle. Se puede creer que se domina, se puede enloquecer, excluír, eliminar, pero no se puede detener el pensamiento. No se puede detener una generación que piensa en diferente. En diferente vamos. En diferente perseguimos y alcanzamos.
Se puede hasta matar, se puede asfixiar, se puede trasgredir, torturar. Se puede ser muy bestia..., no, que ni las bestias arrojan "presas" al mar. Lo siento mucho, pero los pensamientos saben muy bien nadar, pues éstos flotan, laten, crecen, quedan vivos, vivitos, intactos en otros cuerpos que así no lo quieren, que así no.
Somos ideas, ideas que están vivas. Estemos vivos y hagamos algo, alguito. Somos esos cuerpos que así no lo quieren, que así no.

Jugando a ser Spinetta.

Locura sincronizada
fresno inútil
sin sentido
coloca anclas
flácido tentempie
sobrehumano destino

Sábado de vida
resplandeció la bruma
risas en altamar
suerte desgraciada
alumnos en marea baja
alucinan sobriamente
alucinan alucinan
golpetea golpetea
mente que vuela
despejado horizonte

Paz y amor
graznido de pato
cuánto pato suelto
azul
muje la vaca loca
ovejas verde-agua
simplemente negro
sol negro

Símbolo de paz
temblando cual acordéon en tí
agrandan coraza
ahuyentan inverosímiles apuestas

Diosa Gaia
aparecen incertidumbres
mi mente es más pequeña
aparecen audacias

De todas maneras, persigo, vivo.
lucho y lucharé por siempre
Comandante Che Guevara
guerrero de la vida

Somos el futuro, aunque no seamos niños
el futuro es presente en el mundo de hoy.

Iván Terzano.

Tamara Aguilera.

"En la producción social de su vida, los hombres entran en determinadas relaciones necesarias e independientes de sus voluntades, relaciones de producción que corresponden a una determinada fase del desarrollo de sus fuerzas productivas materiales. El conjunto de estas relaciones de producción constituye la estructura económica de la sociedad, que tiene una base real, sobre la que se edifica una superestructura jurídica y política, y a la cual corresponden determinadas formas de conciencia. El modo de producción de la vida material condiciona, por lo tanto en general, el proceso de vida social, política y espiritual."

Karl Marx.

"SOMOS MILITANTES DE LA VIDA..."

Enigmático, extravagante, exótico, pecoso, colorado.
La gente pretendía conocerlo interrogando profesión, barrio, edad.
-Profesor de ajedrez. -resumía.
Era eso, enigmático, extravagante, exótico, pecoso, colorado... Y profesor de ajedrez.

Es tan fácil perderse en las calles del miedo.
No me sueltes la mano, mi amor.

-Cuéntame un cuento -te digo.
-¿Cómo lo quieres?
-Cuéntame un cuento que no le hayas contado nadie.

Hago hincapié en una realidad que me duele. Hago hincapié en una realidad que me duele, la transformo, la deliro, la recorro, la construyo, la supero, la burlo, la disfruto. Voy escribiendo y narrando la vida. Voy escuchando y construyendo, voy haciendo hincapié.
Me doy por aludida, porque no estoy cómoda. Es una incomodidad constante, en eso vivo.

Siempre percibo los recuerdos con aún más cariño de lo que fueron concretamente. Recuerdo las cosas como añorando un pasado que ya no es. Olores, objetos, canciones, lugares... Me recuerdan sensaciones, personas, etapas.

La nostalgia tiene un gusto rico, me gusta.

"Cuando crezcas voy a poder explicarte mejor", le dice ella al niño y se aleja atemorizada ante el bombardeo de preguntas sin respuestas aparentes.
Sonríe. Sonríe sin razón, frente a tanta lágrima acumulada. Ella y su hijo, solos en un mundo que los aparta. Hambrientos de cariño caluroso, con ganas de dormir, sólo de dormir horas y horas abrigados sin necesidad de despertar sobresaltados por el ruido estrepitoso de los trenes que llegan y se van.
"Suficiente por hoy", le dice al oído al niño que carga en sus brazos. Niño moreno poseedor de ojos color café con leche, quien la abraza y le pide por favor volver a casa con papá, por favor, con papá.
La respuesta es siempre la misma. "No se puede, papá se fue lejos porque sí." El niño no entiende, nunca entendió, pero simula que sí porque siente algo raro en el pecho cuando eso le contesta.
Él sabe que las marcas que su madre lleva para siempre fueron provocadas por su progenitor; de igual manera necesita verlo, necesita verlo y abrazarlo fuerte porque su cuerpo es grande y lo protege de la calle.
No lo hace por ella, por esa mujer fuerte y débil que huyó una vez de su casa con temor, con un bolsito lleno de objetos que de nada sirven.
No lo hace porque ella aún está despierta. Pero cuando consiga conciliar el sueño entre éstos cartones viejos, papeles de diario que no puede comprender porque ya se le ha olvidado la capacidad de leer; cuando consiga conciliar el sueño de una vez, entre tanta mugre y gente que va y viene, él saldrá corriendo de la estación de tren, correrá entre tanto zapato limpio y con sus alpargatitas rotas tratará de ir pidiendo perdón con la cabeza gacha.
Así llegará a la casa de su padre, llamará a la puerta y pedirá por favor, mamá está muriéndose y yo todavía soy muy chiquito para cargarla en mis hombros y sacarla de allí.
Toca la puerta, se muerde los labios, vuelve a llamar, ni un sonido del otro lado, así se queda el niño, parado ante la puerta despintada, con su tan conocido nudito en la garganta que lo hace chiquito, pero su alma de grande le dice que no, que ni se le ocurra llorar, y que vuelva a la estación de tren, porque su madre ya está despierta.

Este sistema... NO VA MÁS.

Las tarjetas de crédito están estudiadas minuciosamente. Sobre lo abstracto, llevan al hombre a que no tenga noción alguna del dinero que posee. Consume, consume, consume. Sobre el vacío, cuasi, CONSUME. Todo estudiado, todo.
Los teléfonos, los mails, los celulares, los hoteles de alojamiento, los supermercados, las escuelas, las fábricas, las oficinas, hasta los hogares. Siempre hay alguien que observa y mantiene el orden consumista, se mantiene, lo mantenemos. Nos leen, nos escuchan, nos observan, nos controlan. No nos desliguemos, nos leemos, nos escuchamos, nos observamos, nos controlamos. Somos nosotros parte de esto, paremos un poco.
No es persecuta, para nada, lo tomo con calma. Pero nos están controlando.

"El mercado es el que provee los mecanismos que otorgan al individuo la libertad para aprovechar al máximo los recursos, siempre que no interfiera con la libertad de los demás, pero no garantiza que todos obtendrán los mismos beneficios. Éstos diferirán en gran medida, por accidentes de nacimiento, herencia previa, y por buena o mala suerte, es decir que las desigualdades sociales al ser naturales, son inevitables."


Neoliberalismo, perverso, repugnante, macabro. No más, tanto más.

A cada hombre, a cada mujer.

Yo canto para abrazarte
porque encenderte ya no me basta
yo canto para librarme
de las cadenas negras de ideas y palabras
que trazan una línea en el agua
dividiendo lo indivisible
vos y yo.
Uno y uno y
uno en uno y
uno a uno y
todo en uno en mí.
Uno y uno y
uno en uno y
uno a uno y
todo en uno en tí.

Yo canto para escucharte
porque tu voz es la melodía
canto para nombrarte
en incontables nombres y rostros y señales,
la gota de agua, el pan, los trigales,
reflejando cada espiga todo el sol.
Reflejando cada espiga todo el sol.
Reflejando cada espiga todo el sol.

Serú Girán.

COMPROMISO SOCIAL

"El dominio del hombre sobre la naturaleza es cada vez mayor; pero al mismo tiempo el hombre se convierte en esclavo de otros hombres o de su propia infamia."

Karl Marx.

Ahora sus pies son dos pies descalzos que murmuran sobre la arena, mientras la tarde entona una canción callada y desde adentro de sí misma el silencio florece en un crepúsculo que es amanecer y océano, y montaña, y viento, y fuego, y se suceden las noches y los días en una inmensidad que es al mismo tiempo en todas las inmensidades.

[Una mujer alada. Adela Basch]

CÓMO me hubiese gustado verte de jóven, García, CÓMO.

Genio de todos los tiempos.

Finjo, siempre finjo, qué tontita.
La cuestión es que finjo, señores. NO soy Eva, no soy la primer mujer de todas. No existió Eva, carajo. Y así hubiese existido aunque eso me sea plácidamente imposible, así hubiese existido no soy ella. Por ende, finjo, imito, me hago la que, pero no.
Me subo a un colectivo, saco el boleto, me siento, cedo el asiento, me hago la boluda, me bajo. Bostezo. No bostezo por el sueño. Todo socialmente estructurado, ¿comprendés? Todo. No es el sueño, es el ámbito, es finjir, siempre finjo, señores.
Me tapo la boca, levanto mi brazo, con el otro me agarro el bolso, mochila, lo que fuese. No importa. Está todo total, plena y fríamente calculado, todos los movimientos, todo, bostezar no me es natural, en absoluto. Al menos no en la calle.
Las manos, otro tema, qué calamidad. Me toco el pelo, me lo acomodo. "Me lo acomodo", no sé si quiero acomodármelo, pero si no me lo toco quedan inertes, pensalo, flojitas al costado del cuerpo y eso no me va; me toco la cara, siempre lo hago. Nada es natural, siempre pienso en cómo lo ven, si cómo quedo, si miran. Siempre.
The Truman.
The trauma.

Palabras, teatros, escenarios, como las palomas, manos, sordos, mundo, leer, charlar, callar, nuditos, contamíname, cuentos, aprender, desamparada, confuso, miedo, todo, todo, todo.
Todo.
Mi vida.

Como las palabras que van y vienen sin caminos ni delimitación de espacios, nada de eso.
Como los silencios que quedan quietos, más bien quietitos, ni se mueven..., creando espacios diferentes cada vez.
Como también los hombres... Hombres que, dependientes de su materialidad, rompen con todo y piensan más allá de la cadena que los ata.
Así lo quiero yo.
Que así sea.

Y creo que ya no podría hacer más que esperarte y pensar en vos. Si se me acabaran las imágenes, me sentarían bien las ilusiones y las cosas por venir. Me basta con pensar en vos, en cuando vuelva a verte y a sonreír para vos, por los dos.
Me basta con saber que estás en algún lugar pensando en mí, como yo.

Los dos te mirábamos... MI NUDITO Y YO.

Sabés que no aprendí a vivir...

Si S cree que D es poderoso con respecto a él, y puede ser capaz de ejercer su poder... Entonces D será poderoso.

Déjame sueltas las manos...

Nos agarraremos de la mano sin más y caminaremos a paso vivo, diciendo cosas tontas, estúpidas y entrañables. Y entonces callaremos, siempre tomados de la mano, pues nuestras almas se hablarán sin palabras...

Quiero que hagamos cualquier cosa, no importa qué.
Quiero que caminemos por cualquier calle y hablemos de cualquier cosa, no importa qué.
Importa que quiero caminar con vos.
Que quiero agarrarte de la mano, y sentirte mío, tenerte mío.

Te amo con todas mis ganas de vivir mi vida siempre cerca de la tuya.

EL 1% QUIERE ESTO TORCER,
EL 9% TIENE EL PODER.
DE LO QUE QUEDA EL 50 SÓLO COME,
Y EL RESTO SE MUERE SIN SABER POR QUÉ.

Me gustaría decirle que me molesta su "gran" carácter temperamental. Que me parece de lo más hipócrita aunque se haga el frontal. Me gustaría decirle que a veces dice mal las cosas, me molestan.
Me gustaría decirle que me molesta cuando no entiende cosas tan sencillas, que me irrita repetirlas.
Me gustaría decirle que los silencios incómodos se los metería en el ojete, que pensar de lo que hablar no es el hecho, me gustaría decirle.
Me gustaría decirle lo que en verdad me parece..., y no buscar la manera y terminar cediendo, me gustaría decir lo que estoy pensando y no dejarme llevar.
Me gustaría decirle que me molesta su personalidad, que no me gusta que me estén encima, que no la conozco, que se vaya.
Me gustaría decirle que su carácter de mierda a veces me da ganas de irme a mi casa a dormir, y a olvidarme de ese carácter de mierda, repito.
Me gustaría decirle que no me gustan ciertos términos que usa, que me ponen incómoda, que lo intenté pero no puedo pasarlos por alto, y no dejan de llamarme cada vez más la atención, y de pensar que no están bien.
Me gustaría decirle que lo extraño, que me gustaba que sea mi mejor amigo, el de antes.
Me gustaría decirle que hay muchas cosas que no me banco, hay muchas cosas que me callo pero no dejan de molestarme, que me pongo celosa, que no es cualquier cosa, la paso mal.
Me gustaría decirle que es muy bajo rebajar a alguien abusando de un poder.
Me gustaría decirle que no soy una nenita, que me molestan los ruidos.
Me gustaría decirle que no conozco a toda esa gente porque todavía no había nacido, que me aburren esas charlas.
Me gustaría decirle que su carácter de mierda me va a terminar matando, hijo de puta.
Me gustaría decirle que quisiera que trabaje menos, que eso me angustia.
Me gustaría decirle que es pedante, que me cae mal.


Me gustaría decir MUCHAS cosas, pero no las digo, no las puedo decir, se me complica...

Cuando veo al gordo Caceros actuando en Vulnerables, me dan insaciables ganas de abrazarlo fuerte y decirle que yo sí me enamoraría de él... Que no sea tonto.

Juntarse con amigos es como una obra de teatro en plena acción. Es como querer obtener el protagonismo de tu personaje, pero a la vez escuchar a tus compañeros, para que te hagan reír, para que te den el pie, para vos darlo. Escucharlos para reír de formas descabelladas.
Estar con amigos es crear nuevas caras, horrorizarlas, llevarlas a las facciones más horribles, y que se rían, dejar de ser uno, pensar nuevas caras, nuevos comentarios, mientras los otros hablan... Siempre así, improvisando.
Estar con amigos es una escena de teatro, es una escena que no tiene cortes. Lo maravilloso que tiene esta escena es que los actores se aman realmente, y no sé si el nombre es actuar o no, sólo se manifiestan en su máxima escencia... Para hacer reír, nada más.
Estar con amigos es teatro, y se distingue de él. Nunca sigue una línea, puede durar días y días, años, horas, momentos. Estar con amigos, reír, hablar en serio, hacer burla, reír.
Estar con amigos es plácidamente maravilloso... Como el teatro.

Tu boca.

Toco tu boca. Con un dedo toco el borde de tu boca. Voy dibujándola como si tu boca saliera de mi mano. Como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta con cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar. Toco tu boca, hago nacer la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara. Una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara. Y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con la boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras... De cerca me miras, nos miramos cada vez más de cerca. Y jugamos al cíclope. Entonces los ojos se agrandan, se superponen, se acercan entre sí. Los cíclopes se miran, respirando confundidos. Las bocas se encuentran... Luchan tibiamente, mordiéndose con los labios. Apollando apenas la lengua en los dientes. Jugando en sus recintos, mientras un aire pesado va y viene, con un perfume viejo y un silencio.
Mis manos buscan hundirse en tu pelo. Acariciar lentamente la profundidad de tu pelo, mientras nos besamos como su tuviéramos la boca llena de peces o de flores. Y si nos mordemos, el dolor es dulce. Y si nos ahogamos en ese breve y terrible absorver simultáneo del aliento, esa instantánea muerte, es bella. Y hay una sola saliva, y un solo sabor a fruta madura. Y yo te siento temblar junto a mí, como una luna en el agua...



Practicando.
Te amo. Te amo.

Y así pasábamos los días. Charly el 23. Santo. Merienda, me duele la panza. Chicas. Denise va a hablar con mi mamá. Garreta. Chau, chabón. Patita que levanta, se levanta a la profesora que tiene medias verdes, no me gustan. Pero ella es capa. 10, me gusta. Se habrán equivocado, quiero que figure. Rocío Planes, esto no es tan bueno. Poli, robar el auto, pistolas. Qué feo. Silencio, basta. Yo era el amor, la luz divina. Facundo que no llegue, tengo hambre. Tengo yo que cocinar pizza. Gas encendido. Pérdidas. Paqueta quiere tener un bebé (LO) carita de LO. Hobbo, qué capa la compu. Su casa después del cumple de Emi Parise que es muy capo, y rubio. Yo soy morocha. Fotos de Alex. Excelente arte abstracto. Dos pigmentos. Ella es muy blanca, y sus amigos negros. Todos subidos al auto hacen muy linda reunión. Alex narraba y se reía, yo pensaba que terminaban los cuentos, y ya me tenían que dar vergüenza, los Coatíes del orto. Narrativa. Cynthia. Risas. La Bruja me encanta, soy bizarra, pero no me da vergüenza esto, es raro pero me gusta, me encorvo mucho, lo voy a tener que ver. Bailando a través de las colinas... Lo estoy pensando demasiado, no sé si realmente está saliendo. Bailando a través de las cortinas... No dice eso. Charly. 23. Rocío Planes, me molesta tu beso de las mañanas. Te odio. Te odio.

Que los jóvenes simulamos ser rebeldes.
Que bastante obedientes somos.
Que vendría bien un poco de revelión.
Que la supuesta "revolución adolescente" no es más que consumista y excluyente.
Que en decadencia vamos.
Que depende de nosotros.
Que está en nuestras manos.
Que en nuestras manos nos consumimos al consumir...

La violencia es el miedo a los ideales de los demás.

Del que cuenta cuentos...

Narrar cuentos, que lleguen, que estos transformen y hagan pensar. Que lleguen, que la voz y las palabras se grafiquen más allá de la imagen, que sea un relato distinto para cada persona, que se recree, que se invente.
Que la imaginación sí puede, ella, y las palabras. Las palabras, las voces, las ideas, las ideas hechas palabras y voces que salen de las personas que se hacen gente, y vuelven a repensarse, que las ideas como esencia sí..., sí pueden cambiar el mundo.
Que si decimos paz, podemos también construirla.

"Deliró varias horas, a grandes voces, y con una pasión obstinada. Pero Ulises no la oyó, porque Eréndira lo había querido tanto, y con tanta verdad, que lo volvió a querer por la mitad de su precio mientras la abuela deliraba, y lo siguió queriendo sin dinero hasta el amanecer."

"Con todos sus defectos, la utopía socialista es la que puede traer bienestar a la humanidad."

¿Qué hacemos los que no rezamos? ¿A dónde van los que mueren, si no tenemos cielo?

Donde quiera que estés..., te extrañamos, Marito.