Juntarse con amigos es como una obra de teatro en plena acción. Es como querer obtener el protagonismo de tu personaje, pero a la vez escuchar a tus compañeros, para que te hagan reír, para que te den el pie, para vos darlo. Escucharlos para reír de formas descabelladas.
Estar con amigos es crear nuevas caras, horrorizarlas, llevarlas a las facciones más horribles, y que se rían, dejar de ser uno, pensar nuevas caras, nuevos comentarios, mientras los otros hablan... Siempre así, improvisando.
Estar con amigos es una escena de teatro, es una escena que no tiene cortes. Lo maravilloso que tiene esta escena es que los actores se aman realmente, y no sé si el nombre es actuar o no, sólo se manifiestan en su máxima escencia... Para hacer reír, nada más.
Estar con amigos es teatro, y se distingue de él. Nunca sigue una línea, puede durar días y días, años, horas, momentos. Estar con amigos, reír, hablar en serio, hacer burla, reír.
Estar con amigos es plácidamente maravilloso... Como el teatro.

Tu boca.

Toco tu boca. Con un dedo toco el borde de tu boca. Voy dibujándola como si tu boca saliera de mi mano. Como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta con cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar. Toco tu boca, hago nacer la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara. Una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara. Y que por un azar que no busco comprender, coincide exactamente con la boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.
Me miras... De cerca me miras, nos miramos cada vez más de cerca. Y jugamos al cíclope. Entonces los ojos se agrandan, se superponen, se acercan entre sí. Los cíclopes se miran, respirando confundidos. Las bocas se encuentran... Luchan tibiamente, mordiéndose con los labios. Apollando apenas la lengua en los dientes. Jugando en sus recintos, mientras un aire pesado va y viene, con un perfume viejo y un silencio.
Mis manos buscan hundirse en tu pelo. Acariciar lentamente la profundidad de tu pelo, mientras nos besamos como su tuviéramos la boca llena de peces o de flores. Y si nos mordemos, el dolor es dulce. Y si nos ahogamos en ese breve y terrible absorver simultáneo del aliento, esa instantánea muerte, es bella. Y hay una sola saliva, y un solo sabor a fruta madura. Y yo te siento temblar junto a mí, como una luna en el agua...



Practicando.
Te amo. Te amo.

Y así pasábamos los días. Charly el 23. Santo. Merienda, me duele la panza. Chicas. Denise va a hablar con mi mamá. Garreta. Chau, chabón. Patita que levanta, se levanta a la profesora que tiene medias verdes, no me gustan. Pero ella es capa. 10, me gusta. Se habrán equivocado, quiero que figure. Rocío Planes, esto no es tan bueno. Poli, robar el auto, pistolas. Qué feo. Silencio, basta. Yo era el amor, la luz divina. Facundo que no llegue, tengo hambre. Tengo yo que cocinar pizza. Gas encendido. Pérdidas. Paqueta quiere tener un bebé (LO) carita de LO. Hobbo, qué capa la compu. Su casa después del cumple de Emi Parise que es muy capo, y rubio. Yo soy morocha. Fotos de Alex. Excelente arte abstracto. Dos pigmentos. Ella es muy blanca, y sus amigos negros. Todos subidos al auto hacen muy linda reunión. Alex narraba y se reía, yo pensaba que terminaban los cuentos, y ya me tenían que dar vergüenza, los Coatíes del orto. Narrativa. Cynthia. Risas. La Bruja me encanta, soy bizarra, pero no me da vergüenza esto, es raro pero me gusta, me encorvo mucho, lo voy a tener que ver. Bailando a través de las colinas... Lo estoy pensando demasiado, no sé si realmente está saliendo. Bailando a través de las cortinas... No dice eso. Charly. 23. Rocío Planes, me molesta tu beso de las mañanas. Te odio. Te odio.

Que los jóvenes simulamos ser rebeldes.
Que bastante obedientes somos.
Que vendría bien un poco de revelión.
Que la supuesta "revolución adolescente" no es más que consumista y excluyente.
Que en decadencia vamos.
Que depende de nosotros.
Que está en nuestras manos.
Que en nuestras manos nos consumimos al consumir...

La violencia es el miedo a los ideales de los demás.

Del que cuenta cuentos...

Narrar cuentos, que lleguen, que estos transformen y hagan pensar. Que lleguen, que la voz y las palabras se grafiquen más allá de la imagen, que sea un relato distinto para cada persona, que se recree, que se invente.
Que la imaginación sí puede, ella, y las palabras. Las palabras, las voces, las ideas, las ideas hechas palabras y voces que salen de las personas que se hacen gente, y vuelven a repensarse, que las ideas como esencia sí..., sí pueden cambiar el mundo.
Que si decimos paz, podemos también construirla.

"Deliró varias horas, a grandes voces, y con una pasión obstinada. Pero Ulises no la oyó, porque Eréndira lo había querido tanto, y con tanta verdad, que lo volvió a querer por la mitad de su precio mientras la abuela deliraba, y lo siguió queriendo sin dinero hasta el amanecer."

"Con todos sus defectos, la utopía socialista es la que puede traer bienestar a la humanidad."

¿Qué hacemos los que no rezamos? ¿A dónde van los que mueren, si no tenemos cielo?

Donde quiera que estés..., te extrañamos, Marito.